Pelo retrovisor enxergamos tudo ao contrário. Letras, lados, lestes. O relógio de pulso pula de uma mão para outra e na verdade, nada muda.
A criança que pediu dez centavos é um homem de idade no meu retrovisor. A menina debruçando favores toda suja é mãe de filhos que não conhece. Vendeu-os por açúcar, prendas de quermesse. A placa do carro da frente se inverte quando passo por ele. E nesse tráfego acelero o que posso. Acho que não ultrapasso e quando faço, nem noto. O farol fecha... outras flores e carros surgem em meu retrovisor. Retrovisor é passado. É de vez enquando do meu lado. Nunca é na frente. É o segundo mais tarde, próximo, seguinte. É o que passou e muitas vezes ninguém viu. Retrovisor nos mostra o que ficou, o que partiu. O que agora só ficou no pensamento. Retrovisor é mesmisse em dia de trânsito lento. Retrovisor mostra meus olhos com lembranças mal resolvidas. Mostra as ruas que escolhi. Calçadas e avenidas. Deixa explícito que se vou pra frente coisas ficam pra trás. A gente só nunca sabe que coisas são essas...
